Позапрошлый год и часть прошлого прошли под знаком хаоса. Я перестала чураться его, отнеслась, как к доброму соседу. Доброму - это я утрирую. Сюрпризов от него можно ждёшь всегда. И разных. Предсказуемостью даже не пахнет. Забиваешь и лишь улыбаешься, когда любимые люди ваяют ритуал, чтобы убить тебя. А ты - всего лишь ищешь, где ошиблась.

Думала, смертью меня раскатает в конце ноября, как всегда. А я обнаружила её только под конец года. Смотрящей прямо в глаза и приглашающей прогуляться. Я перестала бояться хаоса, вместив его в себя. Он живой, меняющий начинку и лики. Живой - в нём страсти, сюжеты, зарождающееся и низвергающееся. Смерть статична и пуста. И пустота пугала. Как на неё опереться? Пусто - ни мысли, ни даже мыслишки.

А, может, смерть - зеркальное отражение хаоса?
Я заклялась разбираться в мифах. В голове путаница. Началось с Иштар - матери мира, которая спускалась в царство смерти, своей сестры, оставляя у каждых из семи врат - одну из защит.

И зеркальный миф, когда в царстве Эрешкигаль ворвался бог войны. Бог войны, но ведь в Междуречье за войны отвечала Иштар. Бог войны ворвался, оставляя стража у каждого из семи врат. Он намеревался убить богиню смерти, пока она не предложила ему царство мёртвых и себя в качестве жены.